Mi primer poema es un algarrobo y un vomito plateados
Sylvia Plath
-encuentro casual, las únicas mujeres de la cena-

El segundo, un encargo de un gordo cebado con hormigas
Una pregunta a un anciano en el que ya no creía
-el primer recurso estilístico de la Historia-

El tercero, pura masturbación o masturbación pura
Cuerpo deforme
-pronombre apoltronado-
El cuarto...con mucho, mi mejor silencio
H
-salud-
El quinto... está por verse
Equi(s)distante
-más grasa, mejor amor, más muertos-.

A mi compañera le gustan las canciones alegres.

Yo quisiera escribir para ella pero no me sale:

La alegría y mi sintaxis son dos líneas paralelas,

Ni tienen el mismo centro, ni mucho menos llegan a tocarse.

Mi optimismo se reduce al acto  de escribir.

Afortunadamente la vida es otra cosa: es carne, es saliva, es lamerle las verdades,

Tragarme sus mentiras.

Por suerte puedo lavarle las bragas, incluso cuando la menstruación

ha oscurecido

El fondillo.

Se las lavo mientras escucho hits de las radiofórmulas, feliz.

La intimidad es sucia y me gusta así.

Pero a ella le gustan  las canciones alegres y a mí…

a mí no me salen.

Desde antes de crecer mi mirada es seria,

Mi entrecejo arrugado

Mi  sonrisa aciaga

Y mi discurso difuso

O

Macilento.

Antes de que me dieran el segundo beso ya me parapetaba en los                                                                                                                                               márgenes.

A ella le gustan las canciones alegres,

a mí lavar su ropa interior

                                                          Sucia. Feliz